Я люблю язык подворотен.
Слово каждое - словно камень.
Люди умные, вы поймёте;
Ну, а глупые, - дьявол с вами.
Не спешите вы, ради бога!
Можно выводов сделать сотни.
...Но таких, как я, слишком много,
Тех, чья родина - подворотни.
Нас, что выросли в коммуналке,
Где по комнатам: к койке - койка,
Нас, учившихся из-под палки,
Нас, шатавшихся по помойкам.
То, минувшее - как в тумане.
Стёрта в памяти половина.
Где ж вы, милые дяди Вани?
Где ж вы, добрые тёти Нины?
Над былым теперь чахнут хмуро
Стен обшарпанных обелиски,
А на них взамен слова «дура»
Что-то новое по-английски.
Прислоняются к ним другие,
В чём-то схожие с нами, люди.
Их не мучает ностальгия,
Но когда-нибудь мучить будет.
Мы грядущему поколенью
Пусть, немногое, всё же дали.
И не кончится повторенье,
Восходящее по спирали.
Сердце бедное бьётся глуше...
Я ж по-прежнему беззаботен.
Знаю: встретятся наши души
Где-то в сумраке подворотен.
Ноябрь 1992 г.