"...И дай мне смерть - в семнадцать лет!"
М.Цветаева
мне жаль, что я не умерла в семнадцать,
когда еще мне - ни мужчин, ни ран.
дрожало детство в белых снах акаций,
и женщина во мне не расцвела.
тогда бы легкой, теплой унеслась я,
как аромат бушующих цветов,
в неназванный никем, незримый праздник -
под купол неба, в синее Ничто.
тогда мне рвать не больно было нити,
шить без наперстка, жить без планов на
грядущее. с кошачьей мягкой прытью
я вскакивала на карниз окна.
но все прошло, и стало не до гроба:
безумны ночи, деловиты дни.
и вот теперь меня поди попробуй
у этой жизни цепкой отними.