Он, вздыхая, брёл по улице –
Пьян от грусти и вина,
И смотрел, как небо хмурится,
Тает бледная луна.
Он курил, шагая медленно
Под занудливым дождём,
Сжав в кармане двушку медную,
К таксофону за углом.
Диск вращался с жутким скрежетом,
Капли бились о стекло,
Третий раз звонил с надеждою
На ответное «Алло»…
Он кричал своей единственной,
Все сомненья разметав,
Горячо, влюблено, истово:
«Ты прости! Я был не прав!»
Много лет промчалось- минуло...
Вспоминал с улыбкой он,
Как помог вернуть любимую
Тот исправный таксофон.
Художник Фабиан Перез