Она живёт во мне, единственная встреча:
Тот буднично пустой и полутёмный зал,
И птицы лёгких рук, присевшие на плечи,
И чуть нелепый вальс, что нам скрипач сыграл.
Она живёт во мне единственной отрадой,
И без неё душа как опустевший дом…
Я вновь себе твержу: «А может быть, не надо?
Сто лет я жил один – и дальше проживём!»
Но гонит маета по всем окрестным паркам,
В спасительную тень запущенных аллей –
И снова вечер тот потерянным подарком
Живёт в полночных снах и в памяти моей.
И снова начат вальс с неверно взятой ноты,
И росчерком пера – фигурка у окна…
А я кляну себя, что завернул с работы
В случайный ресторан, где встретилась она.
Упрямо правит бал единственная встреча.
Теперь мне без неё не жить, как ни крути:
Я, как упавший лист, смятён и искалечен…
Но Боже, как же мне ту женщину найти?