Я поэтом себя не считаю.
Да какой я, пожалуй, поэт?
Я теорий различных не знаю,
Средь поэтов товарищей нет.
А стихи – это жизнь, ее проза,
Рифмы сами собою встают.
Создают же узоры морозы,
Бессознательно, но создают.
Сочинять тяжело и накладно,
Трудолюбием я не грешу.
Вышло четверостишье – и ладно,
А понравится, так запишу.
Нет, поэтов я уважаю,
Что из массы словесной руды
Слово нужное в муках рожают,
В героизм превращая труды.
Я ж люблю полежать на диване,
Впасть в запой на неделю – на две.
Вот тогда-то в угарном тумане
Рифмы сами встают в голове.
А, бывает, приходят невзгоды
И обидно, аж зубы скрипят –
Тут же рифмы, как вешние воды,
Заторопятся и закипят.
В жизни праздник – ни строчки, ни слова.
Вот тогда, когда музы глухи,
Я пою Окуджаву, Шаова
И читаю чужие стихи.
И еще я одно замечаю:
Хоть изъездил Россию свою,
Рифмы чаще меня посещают
В лучшем в мире, в родимом краю.
Не поэт я, и утке понятно,
Не цепляйтесь к корявым словам.
Мне, естественно, будет приятно,
Если что-то понравится вам.