Не на месте…
Всё
не на месте, -
разбросано:
на одной книжной полке
лежат
собрания сочинений
Бродского,
Есенина,
Хаксли Олдоса,..
помятая пачка папирос, -
и если ты в теме,
то это всего лишь гильзы, -
совсем скоро я наполню их порохом.
Выстрел,
от которого
разбегаются в стороны мысли.
Диаметры наших зрачков,
улыбки
на наших лицах
говорят им
«До скорого!»
Трогаем!
Только бы не спалиться…
- Я поймал счастье за гриву!
- Заткнись!
Тебе это снится,
всё по-прежнему криво,
местами
покрыто плесенью,
просто раскаты ещё не рассеялись, -
выстрела
капсюлем в ротовую полость.
Скройся!
Не мешай мне мыслить глобально, -
сегодня я лидер
в гонке,
победитель
соревнованья.
А что, собственно, толку
принимать участие в ралли на выживание,
что проводится ежегодно,
ежемесячно,
ежечасно,
ведь даже сейчас
ты не в силах прибраться на полках?
Не на месте, -
в одном плейлисте
голоса общепризнанных гениев
и какой-то там тёлки.
SMS’ка
от старого друга
даёт тебе знать,
что тебя ещё помнят,
но тебя это бесит.
Всё
не на месте…