Мои стихи мне счастья не приносят,
И даже если стану я творцом,
Которого все любят и возносят,
Я буду все же с каменным лицом.
И даже если ты теперь великий,
И стих твой каждому знаком,
Ты знаешь, что тот миг событий
Был для тебя отчаянным концом.
Ты не писал там строки о победе,
О счастье мило не судил,
И за любовь ты вовсе не в ответе,
Какой ее ты в строчках отразил.
Читают люди, их в себя вкушая
И думая о том, чем ты задет,
Портретов образ в мыслях составляя,
С желанием слышать лишь один ответ.
Но а творца совсем ответ не гложет,
Ему б писать, а после забывать,
Ведь эта рифма боль души и сложит,
Что от нее лишь хочется рыдать.
Читая стих, поэт лишь ранит душу,
Переживая чувства прошлых лет,
И снова рифмы из него наружу:
Он пишет их, но ими не согрет.