Сложи меня, Господь, сложи по новой
из праха, из песка – не выбирай,
и душу заверни в листок кленовый
молоденький, еще не вложенный в тетрадь,
где необычной вязи строки рвутся,
текут водой с абзаца на абзац… –
не вытирай, поставь всего лишь блюдце,
чтоб собиралась в нем чернильная роса,
и пил листок водицу не прозрачней
и не мутней исправленной главы,
но сохранил спелёнутую зрячей.
Дай, Господи, мне насмотреться синевы!
Пусть слов не накарябаю я лучших,
пускай змеятся вольно вкривь да вбок,
зато взлетев, закончу с синей кручи
недорисованный восьмерки завиток.