Все, что вспомню -- ветер. По дороге в школу, в подъезд,
в школу. Пятна контурных карт со значками сокровищ:
уголь, золото, нефть, алмазы, сланцы,
руда, руда…
«Вот, засранцы, земля-то у нас какая! Готовы?!»
Спины ровно, локти вперед: «Всегда!»
Где земля… Ни одной черной почки
на ветках. В кружевной морозный обман уходишь,
и не чуешь ни рук, ни ног.
Обогреться бы вдруг
на прибрежном отточии,
неопознанном всеми, до которого, ох…
Детский крест,
воспитание волчьей тоски в тщедушном теле.
Контур птичий, недужный, белый,
настигаешь шершавым пальцем
к юго-западу по прямой.
Прошлогодний каштан мусолишь в ранце,
волчьим чадом в личине агнца
метишь, метишь следы -- домой.