У каждого окна своя история.
Нет, я не о новых монолитах,
А я о старой матушке Москве.
Иду по Верхней Масловке,
Смотрю в окно.
Хотела вдруг сказать "случайно",
Но ложь.
На Верхней Масловке, в начале,
Живут художники.
И тут фантазия моя играет.
Какие дамы на полотнах,
Все время представляю в шляпках,
с мундштуками и с нервными ноздрями.
Мужчины - голубая кровь,
В глазах - " Не отдадим Россию".
В другом окне стоит еще наряженная ель.
Там лампочки, вы не поверите,
Танцующие дамы с кавалерами.
От этого окна я долго оторваться не могу.
У каждого окна своя судьба.
Там не вернулся с фронта,
а там тридцать седьмой...