Ты когда-нибудь вернёшься...
Это может быть нескоро.
Ожиданье утопает
в рюмке горького вина.
Ожиданье вырастает
из печального минора,
что спешит тебе вдогонку,
вылетая из окна.
Ты когда-нибудь вернёшься...
Это может быть нескоро.
Я пластом лежу на крыше,
небо – вровень с головой.
До тебя – пути-дороги,
между нами – годы, горы.
Ты оставил мне на память
танго, зонт и сад с избой.
Я живу там понарошку,
не в темнице, не в светёлке.
От дождя под зонтик прячусь,
сплю под яблоней в саду.
А за печку завалились
снов придуманных осколки.
Ты когда-нибудь вернёшься,
и тогда я их найду.
Я живу там понарошку,
в непрерывных звуках танго
La Grande. Astor Piazzola
за столом моим сидит.
Я пою маэстро соком,
ароматным соком манго,
и в своём маэстро танго
понарошку нас кружит.
Ты когда-нибудь вернёшься...
Это – глупая надежда,
это – облако над крышей,
полечу за ним вослед.
Снов осколки собираю,
не живу, а только грежу,
узнаю в любом прохожем
твой любимый силуэт.
Ты когда-нибудь вернёшься...
Это глупая надежда.
День за днём, зима за летом
за окном из года в год.
Между небом и землёю,
между сном и явью между
ожиданье поселилось
у распахнутых ворот.
4 марта 1998 года