Белый с синим конверт, чёрным штемпелем битая марка -
Я не знаю пока, что писала мне вечером ты,
Только сердце стучит, и душа ждёт живого подарка:
Твоим запахом, знаю, полны в синий бисер листы.
В каждом слове твоём я и слышу, и вижу разлуку,
И любовь, и надежду, что пульсом вздымает строку,
Закрываю глаза и на ощупь ищу твою руку,
И, вдыхая тебя, надышаться никак не могу.
Я их жду - так ребёнок живёт в ожиданьи сюрприза,
Как забытый больной исцеленья надеждой храним -
Письма эти как ласки щенячье-игривого бриза,
Что послала мне ты… мне к тебе улететь бы за ним!
Письма эти нежней и теплее привычного фото,
В них я вижу тебя, твою душу и чувства, твой свет….
В письмах запах и звук, письма - это ручная работа.
И работа души. И на письма всегда ждут ответ….