Периоды словесных диарей
все бесконтрольнее, все чаще и привычней.
Без умных мыслей, без святых идей...
О мимолетном и сугубо личном
что за потребность говорить публично?
Да я сама не понимаю, - хоть убей!
Мои стихи такие же, как я.
То спотыкаются они на каждом слове,
то смысл теряют, по словам скользя...
Нет ничего в них, искренности кроме,
но искренность присуща и корове:
ее мычание вы слышали, друзья?
Ношусь, как с торбой писаной дурак,
я со свой душой при всем честнОм народе.
Вам надо? Раздаю за "просто так"
все, что домой тащить неловко, вроде,
как грязь на сапогах при непогоде, -
и свет неправедный и потаенный мрак.
Вот лишняя любовь, тоска, экстаз,
грусть мимолетная, внезапный приступ боли...
здесь все, о чем нельзя сказать сейчас
тому, кто вызвал в сердце перебои.
В стихах, как псих, я говорю с собою, -
в них ничего нет интересного для вас.