Не может, это быть не может,
За каждой строчкой что-то остается,
И темными ночами гложет, гложет,
И из груди, в тоске, на волю рвется.
Как птица пойманная шепчет, шепчет
И проситься, с огромными глазами.
А я стараюсь удержать все крепче,
Сплетением слов, корявыми стихами.
И понимаю тише, тише
Слабеет голос, остывают чувства,
И вот уж не кричит, а еле дышит,
И в голове, до отупения, пусто.
Не может, это быть не может,
Ведь с каждой строчкой что-то остается!
Так почему ночами не тревожит,
И из груди давно уже не рвется?