Она варит кофе и вглядывается в окно,
смешливые дети катаются с горок гурьбой.
Она гладит кошку и пишет стихи для Него -
куда ещё складывать глупо-щемящую боль?..
Над городом виснет морозно-сиреневый смог,
в проулок свернул силуэт, выдыхающий пар.
А кто-то ей в ручку дверную просунул цветок,
но ей всё равно...Тот-единственный в душу запал.
Корнями пророс, въелся в плоть,что не вырвешь ничем,
и снится ночами ей зыбкий навязчивый сон,
сумбурный, несбыточный - впору позвать врачей,
средь тысячи лиц всё мелькает родное лицо...
Она и не знает, что где-то в забытой глуши,
в Его одичалой избушке живет пустота...
Куда ему складывать боль одинокой души?-
он пишет стихи для неё...и ласкает кота...