Я все же удивительный продукт
Своей строки.
И верю, верю, что не пропадут
Мои стихи.
А, может быть, я просто графоман,
А не поэт.
Но дорог, дорог мне самообман,
Как самоцвет.
Я в мастерстве вполне поднаторел,
Обрел размах.
И как поэт вполне заматерел
В своих глазах.
И мне уже не важно, тот ли путь
Меня ведет.
Ведь приведет же он куда-нибудь,
Ведь приведет.
Я существую, как акын в степи,
Печаль храня.
И знаю я: не я пишу стихи,
Они – меня.
И каждый божий день – как новый стих,
И мы друзья.
Чем лучше получается у них,
Тем лучше я.
2014