Узнать бы хотелось, а может, и нет... я не знаю...
О том, как живётся, когда ты не странен для мира.
Не гонит ли солнце теней дорогих из квартиры?
И прячется ль где-нибудь, всё же, реальность иная?
Служить этой жизни, иль смерти поклон мне отвесить?
Ещё не решил, всё зависит от сути явлений:
И та и другая мне могут сказать, лишь о плене...
А я-то желаю свободных высот поднебесья.
Слова слишком рьяно конкретику вяжут на чувствах -
Язык так привычен, что, хочется речи коверкать...
Быть может я стану достаточно скучным для смерти,
А может быть жизни со мною совсем станет грустно.
И где то, на стадии выбора, буду мишенью,
Для всех посвящённых в неведомость тайных желаний.
И если мне бросит любовь подаянье на длани -
Я буду счастливейшим смертным... без нимба... и тени.
Хотелось бы? Я не уверен... но, кажется, помню,
Что жизнь наизнанку меня удивить не сумела.
Я раньше уже побывал бесшабашным, и смелым...
И только душа о реальность поранила корни.
Теперь прорастает в мечты непонятное что-то:
Коверканных слов не хватает для недоговорок...
И стёрлись настырных потерь сапоги до опорок,
А я этой жизни ещё в услуженье не продан.
13.02.2014