Морской прибой, шипяший пеной белой
звучит в лесу - качает ветер кроны,
обнявшихся осин томительные стоны
покой тревожат жалобой несмелой.
Не внемлет им в безмолвии печальном
в молитве руки-ветви вверх воздевший
красавец клён. Сияют синью бреши,
лист за листом летит к земле фристайлом.
Орешник охрой крашен у дороги,
не поленись, воспользуйся наградой,
орехи градом сыплются под ноги,
счастливою находкой сердце радуй.
Здесь горд необычайно пень замшелый
богатством, что до осени припрятал,
как внуки к деду ластятся опята
и сердце старика в тепле сомлело.
Таращит глаз рубином костяника
и розовеют кисточки брусёны,
желта трава, сгорела и поникла,
лишь мох светлеет зеленью весёлой.
Ногам приятно! Мягкостью постели
присесть, вздохнуть на кочке мох заманит,
забудешь время, возраст, день недели
у осени, в её лесном кармане.