Ах, эта весна, небылица сама,
колдунья, людская отрава,
твой каждый глоток снова сводит с ума
досужьим часам на забаву.
Тугие набухшие почки берез
под солнцем готовятся к взрыву,
цыпленком пушистым желточек мимоз,
как вспышка лукавит игриво.
Сверкает слезами сосулек хрусталь,
капели в распахнутых окнах,
и ветер весенний в прозрачную даль
летит полупьяный и мокрый...