Стихи не приносят дохода,
ни власти, ни славы, ни денег,
они , как весенние воды,
как дивный таинственный берег.
Стихи - это ниша вселенной,
куда мы уходим от мира,
там пламя души жизни бренной,
пространство и легкость эфира.
Они вдруг приходят внезапно,
приходят всегда ниоткуда,
хоть в правке они многократно,
но это болезнь, как простуда.
Простуду излечат таблетки,
стихи же ничем не изгонишь,
клубятся они, словно в клетке,
их выхода не остановишь.
Часов на стихи не жалеем,
не ждем мы признания света,
и, если стихами болеем,
прекрасно, поверьте, все это.