Один поэт мечтой светился:
"Печерской лаврой" заболел.
Искал, писал, семьи отбился,
Народ читать не захотел.
Потратил уйму своих денег
И отойти уже успел...
Тираж ушёл к едрене-фене,
Там, за кордоном, где-то, сел.
Лет через триста прочитают
Другие, кто здесь будут жить.
Пока, кто есть, не понимают:
Им для чего самим здесь быть...?