Всё просто: можешь не писать - не пиши.
Не пиши, если можешь просто взять и не писать.
Некоторые люди не могут не писать и потому пишут,
а некоторые люди могут просто не писать, а пишут целые простыни.
А иногда очень хочется что-то написать, но оказывается, что всё не так просто как казалось.
Вот так выбираешь тональность,
размер, выписываешь несколько восьмых, но не дописав и такта,
понимаешь, что и так-то уже опоздал.
Что в своём безрассудстве ты мог бы оправдаться лишь умерев 260 лет назад в Лейпциге или 220 лет назад - в Вене.
Но я живу в 21м веке.
И то, что эта временнАя точка относительно двух предыдущих хронологически находится ближе к концу света -
является скорее отягчающим обстоятельством.
Я живу, во мне бежит горячая кровь,
а внутри меня стучит маленький метроном.
Совсем маленький, размером с кулак.
А своими маленькими кулаками я в этом мире ничего не могу сделать кроме как отбивать ритм.
И вот мой маленький метроном стучит внутри меня и гонит горячую кровь.
И пригоняет её в руки.
И руки оказываются в долгу. Ведь метроном специально для них гнал кровь, и теперь в них пульсирует метроритм.
И руки не могут не играть.
А если не можешь не играть - играй.
Покуда в твоей Вене никто не умер.
P.s. стихотворение написано в 2010-м году, отсюда цифры (примерно 260 и 220 лет назад - 1750 и 1791 - даты смерти Баха и Моцарта соответственно)