Он пытается умереть, он уже не пытается жить,
и режет бутылки стеклом Судьбы постылую нить.
Он пытает Жизнь точно так, как она его - много лет...
Наливает ей в горло яд и ждёт, в углу захмелев...
Ждёт, когда его час придёт.
Ждёт, когда она, проклятая сука, из него совсем утечёт...
Но бьётся в судорогах Жизнь, хрипит, чуть дышит.
Комочек сердца вниз скользит по мокрой крыше,
а Жизнь не хочет разбиваться насмерть,
и, ухватившись за верёвки жил,
с отчаяния цепляет грёзы - гвозди,
и виснет грузом неподъёмным и живым.
Так он брЕдит - бредЁт в зазеркальном своём Пограничьи
много лет, а, быть может, минут, а, быть может, веков...
Нету Времени здесь, нету Смерти и нету здесь Жизни -
только циркуль стальной для очерченных Данте кругов.