В моей зиме нет места болтунам:
Она сама отнюдь не языката.
Когда, рискнув проснуться до темна,
Я загораюсь выцветшим закатом –
Рублёвским, полным смуты и стыда –
И шарюсь по углам бескрылой птицей,
Ей наплевать. Она пришла сюда
И не уйдёт, пока не разродится
От бремени метельной суеты,
И вечных вечеров полярной комы…
Ты собираешь белые цветы
На окнах распустившегося дома
И вторишь ей молчаньем ни о чём,
Исполненным слюдой неравнодушья…
Мне от твоей улыбки горячо –
А что ещё зимой бывает нужно?
17.02.14.