Оптимистично отмечает календарь
Зимы, изрядно надоевшей, обветшалость.
Она всё ждёт, что скажут вслед: «Какая жалость!» -
Совсем не прочь ещё потешиться, как встарь.
Ей по душе сурка ленивого прогноз,
Пообещавшего продление исхода.
А мы капели ждём, тепла и ледохода:
Тела и души - точит авитаминоз.
Такая сонная, убогая ленца –
Что заскучали и стихи, и стихоплёты.
А если есть ещё какие-то полёты –
То «где-то там», в тени тернового венца.
Изголодались наши души да умы
От бесконечной, изнурительной печали:
О ней писали, говорили и молчали –
Её так много, что могли бы дать взаймы.
Считаем дни, у февраля на поводке,
Зиме бормочем: «Загостилась, в самом деле!
Тебе хозяева ещё не надоели?
Слова – и те заиндевели в холодке…».
Так верить хочется в прогноз календаря,
Что до весны – всего не полных две недели.
На цифрах этих – просто дыры проглядели:
А вдруг поможет? Будем верить, что не зря)).