Лечу мотыльком, обжигаюсь…
и, знаешь, совсем ведь не каюсь.
И, где-то в объятиях дрёмы,
вновь вижу твой взгляд невесомый.
То ль взмах нежных крылышек феи,
то ль стон на «задворках» Помпеи –
ни как не пойму свои чувства
пронзенные криком. До хруста
сжимаю холодные пальцы,
а мысли, «летящие» в сальсе,
тревожат, метаются, «жалят».
Боль синевой на скрижалях
лежит, словно иней колючий…
Лишь ветер желанный попутчик
/не в тягость/ слагает сонеты
под звон серебристый монеты.
Чтоб после, упав на колени,
закрыть все росточки сомнений
теплом благодатной землицы.
Листаю, листаю страницы
тобой так любимого Блока.
А в небе луна однобоко
мелькнула в туманном меланже.
Ей розовый флер полнит «чашу».
Слеза обжигает в мгновенье, –
Ты – жажда, огонь, избавленье
от ночи, от мрака, от боли…
Выводишь на свет из «неволи»
беззвучно, /а мне то не ново/.
Всё в каждом движенье знакомо:
и губы, и руки, и плечи…
Сгорают к заутрене свечи –
любви негасимой предтечи…
17.02.2014