Он уходил от нее под утро,
Ни о чем не жалея, стыдясь,
Ему со всеми было скучно,
Внутри он плакал, снаружи смеясь,
И ничего, что разлука надолго,
Ему так хочется много терять,
Он не расскажет об имени громко
И душу с монетой не будет менять,
И только в судорогах когда-то ответит,
За не любовь и любовь ни к ней
И тот, кто рядом никогда не заметит,
Как не порвать ему смерти цепей,
Он одинок и не свободен,
Ему, что жизнь, что смерть, все равно,
Пусть даже стих его смыслом беден,
Прологом все уже решено,
Пусть посвящения останутся в прошлом
И пустоте устанет кричать,
Что не напишут по ткани маслом,
Что никогда не пустят в печать,
Он уходил от нее с огорченьем,
Ни чем не мог уход объяснить,
Он не окован с нею влеченьем,
Он просто рвет старую нить,
Чтоб снова сшить новую рифму
И не забыть про вирусы дней,
Она не спросит, зачем, почему,
Он попрощается под утро с ней.
17.02.2014 17:05