Улетел мой сокол к соседке Фросе –
И, лихую долюшку матеря,
Я неделю плакала: дескать, бросил…
Посмотрелась в зеркало – потерял!
Фрося днями лается, будто Цербер,
И зудит над ухом – пила-пилой.
Променял он золота добрый центнер
На навоза сорок один кило.
Я ж ему крутила рулеты-зразы,
Я ж ему варила борщи-кисель –
А у этой злющей худой заразы
Будет жить, что конь, на одном овсе.
Кто ему теперь отутюжит брюки,
Кто покажет в галстуке верх и низ?
У лентяйки Фроси из бёдер руки,
Да в башке махровейший феминизм.
Без ухода, ласки, любви и корма
Отощал, осунулся и зачах –
Пусть теперь мои вспоминает формы,
Пусть теперь грустит о моих борщах.
У меня руки десять принцев просят,
Нефтяной магнат да ещё мулла…
Ох, сказать бы надо спасибо Фросе –
Сильно счастью личному помогла!
18.02.2014г.