Полчаса до полуночи. В доме тихо.
В голове ещё целы осколки дня.
По страницам блокнота несётся лихо
Карандаш, торопыгу (меня) кляня.
Он ещё молодой, побывал в точилке
Всего раз. Пообтёрся совсем чуть-чуть.
И в единственной, грифельной его жилке
Хватит жизни на долгий бумажный путь.
Карандаш, путешествуя по странице,
Легким росчерком дарит слова листу.
Ни болезни, ни старости не боится.
Целый день на столе - на своём посту.
Он не знает, как много таких, отважных
Умирали под твёрдой моей рукой.
Сколько воинов здесь, на полях бумажных
Были сломлены, ярко мелькнув строкой!
Полчаса до рассвета. В блокноте тонком
Еле слышно страницами шелестя,
Дремлет стих, улыбаясь во сне. Вот только
Карандаш стал короче на пол-ногтя.