Босая Богиня на цыпочках в кухню
Крадется, чтоб снова стоять у плиты.
И в окна рассветом уж просится утро –
Предвестник начала дневной суеты.
Вот тут ты проснешься от пахнущих звуков,
Зайдешь, не спеша, посмотреть на нее.
Она улыбнется в ответ, промяукав,
Ведь кажется, будто уже покорен.
А ты возгордишься, увидев открытость, -
Ведь точно: причиной являешься ТЫ!
Богиня! Сошла! С пьедестала на кухню,
Чтоб лишь для тебя постоять у плиты.
Ты не узнаешь. Точней – не захочешь
Узнать, что причина лишь в ней.
И в воле её – не вершить и пророчить,
А просто спуститься к тебе, в мир людей.
В гордыне своей ты увидишь в ней Бабу.
Обычную бабу, которых полно.
И вмиг волшебство разобьется как ваза,
Нектар превратится как прежде в вино.
И вот ты уже ухмыльнешься привычно,
Увы, не заметив, как грустью глаза
Наполнились, вновь отрицая обычность
И вечность рождая, как в бурю гроза.
Босая Богиня уносится в небо
Под музыку грома и молний разряд.
А ты человек, уяснив кем ты не был,
Жалей – не жалей, но её потерял.