Она писала: " Больше не могу
Тебя, себя я постоянно мучить.
Уж лучше разом, вообщем ухожу.
Мне не хватало сил это озвучить. "
А он романтик с тонкою душой.
А так обычный, крепкий вроде свиду.
Но рана в сердце - с пропасть глубиной.
Боль он стерпел бы, только не обиду.
Она тушила...маслом да огонь:
"Во мне всё дело, ты не виноватый."
Как припечатав на щеке ладонь,
Слова её пощёчиной проклятой:
"Я порчу всё. Тебя я довела...
Не уговаривай. Со мною невозможно.
Потом поймёшь, что я была права.
Ошиблась я, не вышло у нас. Сложно."
"А что мне делать? - Он в ответ писал. -
Куда идти? Куда прикажешь ехать...
Ведь от себя куда я скроюсь сам?
И как себя мне собирать по вехам...
Сожгу тетрадь, где все стихи к тебе,
Я в старой церкви, веру оставляя.
И дом, и мир наш, всё что строил здесь,
Отчаясь я безумный разломаю.
А дальше вешалка..."