Мне холодно… Но так же холодно
домам, заснеженным скамьям.
И стылым проводом расколото
лицо луны напополам.
Но всё, что живо, – дышит инеем.
В нём полусонные дома
и эти ветви бело-синие,
прохожие и я сама…
А, что не дышит, то - бело
и ломко, будто оргстекло
сознания на грани срыва.
Как всё мертво. И как красиво.