Где шепотом, да с хрипотцой.
Где в голос и с горькой слезой.
Где яростно, словно нет мочи ждать!
Где стыло, не узнано...Что-то совсем не понять...
Творю, отдавая всю душу свою тебе.
И кажется главным все это в моей судьбе.
Читаю, сбиваюсь и снова быстро пишу...
Бумагу рвет ручка . Я ,кажется,очень спешу...
Над собой издеваться, это тоже большой грех.
Поднимается из груди моей , сжатый пружиной , смех!
И зачем мне все это, зачем? Что надо понять?
Только смех мой ,больной ,не загнать назад,
Не загнать....
Поранила палец и кровь моя на листе...
Читаю... Комкаю... Где суть всего? Где она? Где?
Кому это пишется? Кому надо ,все таки, знать?
Не лучше ль умолкнуть?
Не просто , однако, писать....
Где шепотом, да с хрипотцой.
Где в голос и с горькой слезой.
Где яростно, словно нет мочи ждать!
Где стыло, не узнано....Что-то совсем не понять...