В стеклянной банке бьётся бабочкой
твоё несказанное слово.
Как ты молчишь порой загадочно,
лениво, нежно и условно.
Как ты пронзительно срываешься,
как ты уверенно срываешь...
А я и рядом, и на краешке,
как эта бабочка живая.
Как говорю сейчас запутанно
и оглушительно-нелепо.
Мне на весеннюю распутицу
почти плевать. Пройдёт и это.
Июль случится. Жёлтым росчерком
оставит след в копилке счастья.
Разложим нежное по косточкам
мы, и не думая прощаться...