Лина Костенко
"Умирають майстри"
Умирають майстри, залишаючи спогад, як рану.
В барельєфах печалі уже їм спинилася мить.
А підмайстри іще не зробились майстрами.
А робота не жде. Її треба робить.
І приходять якісь безпардонні пронози.
Потираючи руки, беруться за все.
Поки геній стоїть, витираючи сльози,
Метушлива бездарність отари свої пасе.
Дуже дивний пейзаж: косяками ідуть таланти.
Сьоме небо своє пригинає собі суєта.
При майстрах якось легше. Вони — як Атланти,
Держать небо на плечах. Тому і є висота.
========================================
Мастера, уходя, оставляют саднящие раны.
На посмертные маски безвременья ляжет печать.
А идущим на смену считаться достойными рано,
А работа торопит, работе не свойственно ждать.
А к пустым постаментам стремятся жульё и проныры,
Ищут лёгкой поживы, не видя ни горя, ни слёз.
Невостребован гений отравленным жадностью миром,
Торжествует бездарность, с бездарности маленький спрос.
Неизвестно, с чего вдруг себя возомнивши талантом,
Прёт и прёт напролом, словно стадо овец через лес.
Только эта отара вовек не заменит Атлантов,
Тех, чьи плечи когда-то держали всю тяжесть небес...