На столе моём лист недописанных,
Нацарапанных,словно гвоздём,стихов,
К тем другим,что остались
не изданы,
В дополненье ушедших давно веков.
На столе моём вновь остывает чай,
За окном осень с листьями жёлтыми,
Но ложатся стихи,будто невзначай
Про тебя,про любовь твою гордую...