Ты приходишь в себя,
Возвращаясь из дальних походов,
По ступеням дождя,
По широким мазкам непогоды.
На палитре небес
Кто-то вдруг размешал светло-серый,
И задумчивый лес
Пахнет снегом, а снег пахнет серой.
Ты приходишь домой,
И становится тайное явным.
По команде «отбой»
Здесь мертвец притворяется пьяным.
Он лежит на углу –
Перекрёстке безвыходных улиц.
Мимо люди бегут
Поутру, ведь ещё не проснулись.
Тихо дремлет слеза
На щеке у того, кто вернулся.
Нет дороги назад
И вперёд – так сбиваются с курса.
По дорогам иным,
Сквозь туманы февральского утра,
Сквозь серебряный дым
(в том дыму улыбается Будда),
Через снов круговерть,
На английский манер, не прощаясь,
Позабыв слово «смерть»,
Мы уходим, всегда возвращаясь.
21.02.2014