Жизнь, она, как черновик поэта,
В недописанных рваных строчках
В вечном поиске тени и света
Рифмы, размера и прочих...
Перекрестками что то зачеркнуто,
Ускользает искомая суть.
И спешим все какого то черта мы
Дожить-дописать, и, уснуть...
И легко добивается качества
пером - графоманов рать!
Только вот жизнь свою, начисто
Никогда нам, не переписать...