Жёлтым морем плещется пшеница
Под кормой комбайна – корабля,
А копёшек стройных вереница –
Островки, желанная земля.
Мирный рокот старенькой машины
Расплескался в полупыльной мгле.
Знайте: настоящие мужчины
Трудятся исконно на земле.
В мирных буднях нежат рожь, пшеницу,
Так же, как сынов и дочерей,
А когда нарушит враг границу,
Тут же встанут в строй богатырей.
И, расправив гордо свои плечи,
Прямо с пашен – в беспощадный бой,
Чтобы, как и предки, в грозной сечи,
Родину свою прикрыть собой…
Мой отец всю жизнь работал в поле,
Как и дед, и прадед до него.
Мне твердили и в семье, и в школе:
Булка хлеба, мол, ценней всего.
А отец учил, что в крошке хлеба
Труд великий до семи потов,
Свет звезды, кусочек ясный неба,
Шум дождя и пение ветров…
Хлеборобов нынче воспевая,
Хочется сердечно пожелать,
Чтобы никакая сила злая
Не мешала сеять и пахать,
Чтобы только мирные машины
Нарушали тишь в рассветной мгле,
Чтобы настоящие мужчины
Хлеб растили людям на земле.