отчего нельзя концентрировать ощущения,
разливать их по ёмкостям?
как описать эту грозу запредельной громкости?
и запах её - такой густой, хоть зачерпывай ложкой?...
было бы ложью
говорить, что язык поэзии совершенен.
он - всего лишь одно из компромиссных решений,
общественный договор с пустотой.
односторонний.
с той
стороны не подписанный.
вот поэтому и немыслимо
передать,
насколько ночное небо над горизонтом розово,
как хрустит под ногами морозное
крошево наста,
как мальчишка скуластый
в сквере мёрзнет,
а она, беспечная, не торопится.
и как печи голодные топятся
окаменелыми трилобитами,
как причудливо вытянуты
ввысь
дымные протуберанцы...
вот,
слова меня заключают в панцирь.
застывают
и не дают вздохнуть.
так что...
наверное, лучше молча,
чем как-нибудь...