...Прощаясь, как зима и осень,
Как старший брат и младший брат,
С родными стеблями – колосья,
Что в пыль искромсано летят,
Мы отрекались от ненастья,
Его вживляя в ДНКа,
Чтоб время счастья – юга-Сатья
Её расправить не могла,
Чтобы святой, когда молился,
Споткнулся бы о нашу боль,
И плакал Бог, а дьявол злился,
Что он пред нами – мелочь, ноль,
На два деля, что неделимо,
Что, разделяемо, умрёт,
Мы отрывали половину,
Остатки обращая в лёд…
В тот самый миг на небе знаки
Читались, словно письмена,
И у Толстого на бумаге
Бесследно сгинул том «Война».
И неделимое срасталось,
Сменяя Светом стыд и срам,
Лучом нездешним прикасаясь
К разгорячённым нашим лбам.
Не проклиная за грехи,
Не убеждая повиниться,
ОН молча бросил пятаки
Земле – их было ровно тридцать…
22.02.22