Ты же знаешь можно мечту убить.
Пустота молитвы - в ладонь надежде.
Растворялось сладкое, тая между горечью и солью пустых обид.
Отвернутся грёзы. Предстанет жизнь – безопасно вытравленной и жалкой.
Музыка джаз-фри. Собирай фиалки – аромат левкоев от лунных жриц.
Что же ты, хороший, не выбрал ту, для которой разницы нет
меж снами
и реальным чудом.
Под небом в раме счастья не бывает... Не тот уют.
Наш - звезду качает волной прикрыв у зелёной пристани незнакомой.
Невесомы, мальчик мой, невесомы
эти танцы медленные в груди.
Беспощадна осень. Болит, болит… (кажется весной себе).
Было… было…
Из туманной нежности белый скит.
Там, клубком свернувшись, пушисто спит та,
что лишь тебя называла - "милый".