Что мне любовь? То пришла, то затихла.
Лучше бы я умирала от тифа -
В венах исколотых капает что-то,
Ломка, озноб, жар, беспамятство, рвота,
Бледная кожица в липком поту...
Только б меня принимали за ту,
Не проходили, сердясь виновато,
Люди-спасители в белых халатах,
Не забывали б меня по пути,
Знали бы точно, в 13-ой тиф.
И не боясь от меня заразиться,
В марлю слоями не кутали б лица,
Помня заученно каждый симптом,
Не оставляли б меня на потом....
Не говорили - мол, будем к утру!
Зная, что нынешней ночью умру,
Выдержав, выдюжив, тихо и стойко,
Освободив заразившимся койку.
Что нам, тифозным, любовная оспа,
Мы умираем бесследно и остро.