В тонкие веточки-плети
сонной озябшей березы
целится мастерски Ветер.
Каждую холодом метит –
пулями руки целует…
Борется, видно, со скукой.
Ворон сидит на верхушке,
птицу расстрел потешает.
Небо глядит равнодушно.
Все наперед Оно знает –
будут излечены раны
нежным и ласковым Маем…