"Не жаль!" - поёт пчела осанну
досумеречным снам транжир.
И время как дитя из сада
в чулочках спущенных бежит,
чтобы забраться на колени,
уткнуться в стариковский плед
и стать бессонницей последней,
вплетая еле слышный свет
и звук неловкого движенья
литовки, выпавшей из рук,
в картину дряхлого блаженства
- живым очнуться поутру.
Как скоро оскудели ульи.
Медовых дней наперечёт.
А щедрые опять уснули,
не сожалея ни о чём.