Сердце моё, превратившись однажды в лису,
Ушло. Ничто меня с той поры не трогает.
Странно всё это - как встретить трамвай в лесу,
Как видеть стол, одеялом накрытый стёганным.
Прядая, уши растут - к немоте, к весне.
Страница из книги выпав, лежит сырая.
Ветер, зачем-то пахнущий монпансье,
Твои фотографии тихо перебирает.