Поэты призрачных картин
В объятьях тоски глубокой
Поэт, как волк, всегда один
Бредет по снегу одиноко
Бредет сквозь толщу темноты
Безликих храмов и чертогов
По бездорожью пустоты
По мраку призрачных порогов
Вот так и я, как будто волк
Вы не подумайте плохого
Ведь каждого поэта долг
Нести в миры благое слово
И я, на ощупь в темноте
Рыхля могилы своей тростью
Простите, лишь свои листы
Чернильной и послушной костью
А может, все это зазря
И гниль мирской скупой породы
Простите, ляпнул, что нельзя
Во имя пагубной свободы
Нет, я не буду говорить
Молчать на строках неумело
Пытаться в душах пробудить
Слова, написанные мелом
Вам Бог судья, а может космос
Кто знает, может, Бога нет
Наверно зря свой хриплый голос
Повысил я на божий свет.