Степью я иду, как пьяный,-
В доску свой, как ни крути,
Трав таких, безбожно пряных,
Вряд ли где ещё найти.
Тут чабрец, а там душица
И лиловый молокан,
Мне бы Богу помолиться,
Да талант такой не дан.
И дышу я, грешный-грешный,
У обрыва на краю,
И под частый стук сердечный
Сам себя не узнаю...
Рест.2018.