Берёзы повернулись к лесу попой.
Я подхожу с лукошком издаля.
А бор стоит седой и семитропый,
сосновыми усами шевеля.
В том нет ни порицанья, ни угрозы
за смелый мой декабырьский поход.
И только белопопые берёзы
руками машут вбок. Такой компот.
Не красоты, не вычурности ради
спровадила меня сюда сноха.
"Гони цветы - закончились на складе!" -
сказала, сёстр под злобные "ха-ха".
Тут сучий скрип, тут где-то бродит сказка.
Шагаю вглыб, где дуб, как печенег.
Шушмяк прилип. И ноги топнут вязко
в вослед за мной смыкающийся снег.
Тут, что ни шаг, неведомы мне позы
стволов. Снуёт зимы веретено.
Родное белопопие берёзы.
увидеть ли мне сного суждено.