Я бы спросила осень,
если бы знала ответ.
Дождь ничего не просит,
значит, дождя уже нет.
Значит, что дождь закончился,
тот, что тебя оплакивал.
Мокрым брезгливым почерком
письма мои сцарапывал.
Там, за туманом, радуга,
та, что тебя не видела,
та, что связала натуго
все твои мысли нитями.
Мысли, тебя просящие
не доходить до крайности.
Листья, еще хранящие
наши с тобой случайности.